我总是觉得该说些什么，心里装了很多话很多事，有好的也有坏的，轻轻一碰就摇晃着要溢出来。
其实，怎么说呢，无非还是那些陈旧的，有些许刺痛的，已经被生活打磨的几近光滑的东西……它们确实地存在着，圆圆的滑溜溜的填在我的心脏里，是一种带着酸涩的、能够笑着流泪的东西。
大概就像乡下苍蝇馆子里油腻腻的桌子，你坐在那里，闻着厨房的油烟味，听着炒菜的声音，你觉得有些不自在，又有点饿，于是你盯着桌缝里陈年的油渍，感觉自己原来是如此真实的活着。
这样的真实足以让人流泪，却并不是因为难过。这样的真实让我懂得许多从前不懂的东西，关于对劳动与双手的敬畏，关于母亲与孩子，关于生离死别，关于油盐酱醋，关于最朴实的真理和最无奈的选择，关于我该怎么活，我该活成什么样子，我怎样才能做到最好，才能不让我爱的人失望。
这些看起来似乎没什么意义的空泛东西，都由一桩桩一件件单独讲来甚至说不成故事的小事组成。你或许置身事外，只是个好奇的听者，或许当局者迷，情真意切的欢欣或难过。这些东西埋在我心里，成了一本相册，又或者一本书，那些画面和段落里是我所有的喜怒哀乐，所有的成长，所有的悔恨。它们带着无奈的、几乎有些哀伤的诗意，每每翻来，都觉得心中涩然。
若是每个人都是一棵草，我的根大约长在看不见地面的荒芜泥潭，我很努力的探出我的叶子，用了很久，才欣喜地望见泥潭外金色的草原，和头顶上无际的蓝天。
其实泥潭很小，草原也很小，唯有天空是广大的，我却无法离开，也不愿离开了。
但愿无论泥潭还是草原，都能让我变成一个更好的人。毕竟，大约每一个人，都有那么几个不敢也不愿辜负的人。
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